La orden vino de más arriba

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El día de su detención, Carlos Jurado Márquez omitió desayunar con su esposa quien, resignada, sabía que durante los próximos meses iba a desayunar, comer y cenar sola, como todas esas veces que su esposo estuvo en campaña. 

—Perdóname, gorda. No me gusta ir lleno a las entrevistas —le dijo antes de despedirse apresuradamente.

Jurado cruzó el jardín con paso decidido. Sus escoltas apenas tuvieron tiempo de incorporarse cuando ya lo veían abrir la puerta de la camioneta. Una vez dentro, indicó que tomaran rumbo al canal 28.

Durante el trayecto evitó mirar el celular, que había silenciado antes de salir. Prefirió contemplar por la ventanilla el asfalto hirviente de las calles de Nueva Vizcaya. Aquella ciudad le desagradaba cada vez más. Recordó que, cuando era joven y su horizonte todavía se extendía sobre terrenos baldíos y hierba silvestre, el aire parecía menos pesado. Ahora, el concreto se había tragado hasta el viento. Suspiró.

El recorrido sinuoso terminó por arrullarlo. Llevaba cuatro meses durmiendo mal y aquella mañana había renunciado incluso al café, para evitar las frecuentes visitas al baño. Cabeceaba cuando una vuelta pronunciada lo devolvió a la conciencia. Abrió los ojos.

Dos camionetas blancas de doble cabina, casi idénticas a la suya, le cerraban el paso.

«Ya comenzó», pensó.

—Licenciado —murmuró uno de sus escoltas.

—Ya sé. Tranquilos. No vayan a pelear con ellos. Llámenle a mi esposa para que contacte a los abogados. Ella sabrá qué hacer.

Una descarga de adrenalina le recorrió el cuerpo. Aun así, su voz no perdió la compostura.

Al bajar de la camioneta, se abrochó el botón del saco, como si aquel gesto pudiera devolverle la autoridad que estaba a punto de perder. Se acomodó la ropa sobre su vientre abultado y levantó la mirada hacia los hombres que descendían de los otros vehículos. Llevaban el emblema de la Fiscalía General del Estado.

Jurado se acercó a ellos.

—Buenos días, señores. ¿Qué se les ofrece?

—Buenos días, licenciado —respondió uno de los agentes, sin disimular su sequedad—. ¿El licenciado Carlos Jurado Márquez?

—Su servidor.

—Venimos por parte de la Fiscalía General del Estado de Nueva Vizcaya para cumplimentar una orden de aprehensión librada en su contra por un juez de control, dentro de la causa penal 985/26, por hechos que se investigan como delito de falsedad ante autoridades.

Jurado esbozó una sonrisa.

—Hombre, dígale a su jefa que no era necesario tanto espectáculo. Me hubieran citado y con todo gusto me presentaba ante el juez.

—Son órdenes del juez, licenciado. Nosotros nada más cumplimos. Le pido que no oponga resistencia para no vernos en la necesidad de utilizar la fuerza.

—Ninguna oposición tendrá de mi parte, licenciado.

—Muchas gracias. Siendo así, lo invito a que suba a la camioneta. Le mostraré la documentación correspondiente y le entregaré una copia de la orden de aprehensión. También tiene derecho a contar con un abogado, comunicarse con él y guardar silencio. Su silencio no podrá utilizarse en su contra. Una vez dicho esto, voy a darle lectura a sus derechos…

—No se preocupe, licenciado —lo interrumpió Jurado—. Esos me los sé al derecho y al revés. Ni modo que no se acuerde de que hace unos meses éramos del mismo bando. Acabemos con esta farsa y lléveme ante el juez de control.

La noticia corrió como pólvora por los círculos políticos y sociales de Nueva Vizcaya. «Gobierno del estado detiene al exfiscal Jurado», anunciaron los periódicos al día siguiente. La fotografía de uno de los hombres más poderosos de la entidad, esposado y con la mirada perdida, causó primero revuelo local. Después, cuando la Fiscalía General de la República lo aprehendió por un delito casi olvidado en México —traición a la patria—, el escándalo alcanzó dimensiones nacionales e internacionales.

La coordinación entre la Federación y el gobierno estatal dio mucho de qué hablar. Sin embargo, el enojo mayor vino de los correligionarios de Jurado y de los miembros del Partido Nacional en Acción, quienes acusaron a la gobernadora de traicionar a su propia gente. El escándalo creció tanto que Joaquín Ramírez, presidente nacional del partido, decidió llamarla personalmente.

Después de los saludos civilizados de rigor, fue directo al asunto:

—¿Usted dio la orden contra Jurado, gobernadora? Una decisión así debió consultarse con el partido.

—¡Claro que no, presidente! ¿Cómo se le ocurre que iba a desangrar a mi propio partido cuando la elección del estado está a la vuelta de la esquina?

—Entonces sabe quién fue.

—Sí.

—¿Quién? Esta línea es segura —le aseguró Ramírez.

La gobernadora guardó silencio unos segundos.

—Fue una orden de arriba.

—¿Arriba?

—Sí. Arriba.

—¿La presidenta? ¿Ella la amenazó?

—No. De más arriba —respondió secamente—. Nos informaron a las dos y no nos quedó de otra. Jurado tuvo que ser sacrificado.

Ramírez permaneció callado.

—Ya veo. Entonces no hay nada que podamos hacer por el licenciado Jurado. Bajaré instrucciones para que el partido guarde silencio y se deslinde.

En las semanas siguientes se extendió el rumor de una alianza entre la gobernadora y la presidenta. Para guardar las formas, los partidarios del Partido Nacional en Acción denunciaron una entrega de Nueva Vizcaya a la Federación. Pero, en las habitaciones más reservadas del poder, los colaboradores de ambos gobiernos habían comenzado a trabajar juntos.

No buscaban salvar a Jurado. Tampoco limpiar su nombre. Querían averiguar por qué.

¿Quién había ordenado su sacrificio? ¿Qué sabía aquel hombre para que dos gobiernos, enfrentados hasta entonces, hubieran aceptado entregarlo sin siquiera preguntar?

La antigua rivalidad se convirtió en una alianza genuina. Por primera vez, la gobernadora y la presidenta tenían un enemigo común.

El mandamás del Norte.